А он смеялся, откинув челку с глаз.
А потом смотрел в глаза.
Долго, нежно и томительно.
Или дерзко, нахально, играючись.
Какая разница, если уже было поздно.
Если она уже допустила все ошибки, какие только могли быть.
Если ее фантазия не подсказывала ей нового шаблона,
А вечера были серыми и тусклыми.
А лжи больше не хватало на двоих.
Он просто хотел ее рядом. Она не могла. Не хотела.
А впрочем, какая разница, если маки развеял ветер, а одуванчики непохожи больше на пушистых цыплят?
Он просто ограничивал ее во всем.
А она растирала в ладонях пыльцу золоченой клетки.
Кто-то пророчил долгое счастье, а все смеялись.
Она кому-то доказывала, а сама забывала, что живет не для других, а для себя.
Вот для какой себя? Для какой из себя?